Мастер сумбурных отчетов, где игрок мешается с персонажем, снова с вами! ПРИВЕТ!

Вчера, когда я ехала домой, я хотела заткнуть уши и то ли кричать, то ли плакать. В итоге плакала и спала, уткнувшись в теплые колени любимого, а потом спала, обняв его. Подорожник надо приложить ко всей мне, просто ко всей. Ну что за незадача - игра в воскресенья закончилась для меня высоким бедроградским небом и какой-то безумной солнечностью, безумным теплом, верой, почти счастьем, а доигровка - три года депрессии, "мы не вернулись, мы приехали в гости", осознанием своей бесполезности для дорогих людей, все-очень-запутанно, чужие губы и быстрый секс за углом (пьяный, безумный, oh my God why? how? I can't...). И фонтан. Это блядский фонтан - как бы хотелось, чтобы время сейчас остановилось, вода за шиворотом (с дождем так не было, с дождем были липнущие к лбу длинные волосы, а сейчас нет больше тех волос) и руки, головы, голоса... В дожде были смех и вера. В фонтане было что-то потерянное - и боль. Я знаю их двадцать лет, почему все так глупо получилось-то, почему... Я больше их - кажется - никогда не увижу.
Крепкие объятья, такие взрослые студенты, "я хотел бы называть вас другом"... - и ложащийся на язык британский. Передающаяся фляжка.
Все мое сердце - все твои слова, и те, не сказанные - я переспросил тебя, а ты не ответил, отвел глаза. И ты уходишь, и... нет, не думать. Десять лет, я перестану просить прощения, я перестану скрывать, я открою тебе свое сердце - НАКОНЕЦ! - спустя леший-ну-как-так-можно десять лет. Сердце мое, ангел мой, ох...
Привычная тяжесть табельного у бедра - надо спрятать пока в сумку - но уже без номера. Тот самый, из которого стрелял, но не добил (А ЖАЛЬ!). С табельным спокойнее. Этот пистолет пропал где-то вместе с М.А. Молевичем, вероятно, погибшим, но еще нет (надо до отъезда зайти на Поплеевскую, забрать что не успели три года назад, почему такая тоска в сердце, ну что не так). Жаркий нынче июнь в Бедрограде. Диплом у Лария - и его тихое "знаешь, я скучал". А будут ли письма? Нет больше, на самом-то деле, Максима Молевича. Остался в студенческих сценках, а через год и там не останется (один же курс остался, да? 1882 набор, тогда-он-был-первым), да и там кем остался... (не в обиду авторам сценки, что уж там).

Есть Морган А. Маккарти, профессор истории права в Дублинском Университете, неплохо - достаточно времени прошло, можно прекращать - знающий росский. У профессора Маккарти есть квартирка у Гранд-канала, в которой он живет вместе с возлюбленным (тоже профессором и даже там же, только истории религий, Гарольдом О'Ноланом) и небольшой домик в графстве Корк, у самого моря. Студенты - неплохие студенты, хорошие студенты, видящие в нем учителя студенты. Коллеги, с которыми можно выпить чай или кофе на Графтон после лекций или съездить на пикник в Уиклоу на выходные. И какой там... четырнадцатый уровень доступа к информации. До одури обычная жизнь.
Главное, чтобы в Дублинском Университете не было гэбни, которая пришла бы через год или два с жетоном какого-нибудь да хоть девятого уровня доступа на перевес и просьбой помочь. Восемь лет государственной службы никогда не покидают, к сожалению, слишком наметанный глаз.

К сожалению, именно от такой жизни можно сбежать на край света и больше не возвращаться.
Но об этом я буду думать как-то отдельно от последствий игры #БедроградУтопия.