Написана после половины пути на "Сапсане" до Москвы.Отвратительный кофе (давно такого не пил), "Воспоминания" Тэффи и черные тучи на горизонте - так я возвращаюсь в свой Город. Крупный страз, отдаленно напоминающий "лучшего друга девушки", в серебре кольца на левом указательном, сияющий в редких лучах солнца, заглядывающих в окно, тонкий белый хлопок рубашки и шелк красного шарфа - как дополнение к перу, скользящему по бумаге. Мою голову кружит модерн, декаданс, революция, и острое слово Надежды Александровны подводит им черту. А еще - почти два часа до перрона Ленинградского вокзала и встречи с моим Князем мира сего... или, быть может, другом и братом-студентом, любителем длинных шарфов и хорошего кофе. Я все же не знаю, какое лицо мне покажет мой Город.
дальше?Я не знаю, как он примет меня, почти совершившего сделку на душу. Я принял цену, но точки в том договоре не стоит. Слышишь, франт с туманной улыбкой, нет, не стоит, ты не поставил ее. А ведь там уже подписался - лисьей мордочкой и буквой "D", как, кажется, теперь подписываю все письма и стихи. Впрочем, я не пишу стихи, я их никогда не умел писать.
А мимо проносится мир - можжевельник и озера сменились домиками и смесью елей, берез и осин. Некуда кинуть взгляд, увы - я люблю север, даже вот такой, без большой буквы, но совершенно не понимаю природу средней полосы этой страны. А север... он прекрасен той особой красотой, какой нет даже у моря, бывшего колыбельную цивилизаций, моря моей мечты, и ему не нужны ни хрустальные стены, ни вороны на белом полотнище.
Редкие остановки моей быстрокрылой дикой птицы, девушка с неприятным лицом - нарушитель моего одиночества, остывающий кофе... я никогда не любил дороги. Они, знаете ли, подобны отрезкам в геометрии - безуспешным попыткам ограничить прямую в точках. А истинных прямых в этом мире не существует - все они, кажущиеся бесконечными, когда-нибудь замыкаются или точкой, или в себя. Даже Грань.
А рандом играет в свою любимую игру, выдавая все более интересные мелодии. "Питерскую" Карпова, например, с ее столь точными описаниями этого города, с тем, чего у нас, в Городе, нет и не бывает, и дополняет ее "Я отпускаю тебя" Йовин. Спасибо, ай-под, я всегда знал, что у тебя есть искусственный разум. Птица же в это время долетела до Твери, на минут сложив крылья скоростью в 220 километров в час. Проплывающий мимо город - от кирпичных пятиэтажек, неуловимо напоминающих улицу Строителей, до неопрятных одноэтажных домишек, верный паровоз на вечной стоянке, построенные с разницей не менее двадцати лет здания вокзального комплекса... Но минута, всего минута, на передышку и снова в полет.
Следующая остановка - мой Город.