Говорят, умер Рэй Бредберри. 91 год.
Неожиданно. Эта старая детская радость - когда видишь в учебнике литературы только одну дату под именем, и вот теперь - еще одно "все".

Его рассказ когда-то стал для меня неожиданным открытием в учебнике английского языка. Какой это был класс, седьмой? После того "Все лето в один день" я нашла дома старый советский том рассказов и зачиталась. Потом - иногда - перечитывала, а до романов добралась только прошлым летом. Я помню, как одергивала руку от наушников, прочитав "451F" и размышляла над датами "Марсианских хроник" - и над Марсом, планетой-символом. Неделю (или две) назад, до Бэрроуза и Симмонса, я прочла "Из праха восставшие". Восточным, на север. И Дом, с большой буквы, с его ветрами-трубочистами, Анубой и Тысячу-Раз-Прабабушкой.

Рядом с ноутбуком лежит "У нас всегда будет Париж".
Теперь я почти обязана прочитать все его книги.