Кричать, задыхаясь от ветра, разрывать сердце и легкие, перерезать вены лентами облаков и струями дождя. Весна? Весна, лис, твоя весна. Ой ли?
Любить, обнимать целым небом и искать в солнце, отраженном на мокром асфальте. И ломать крылья, понимая, что любовь твоя ушла и не вернется. Умирай, любовь, умирай, пусть лужи будут наполнены не тающим снегом, а кровью этой любви.
Разбиваться о гранитные ступени, ленту реки и теплые доски в тот краткий миг, когда становишься Эдмоном за полшага до замка Иф.
Смеяться, безумно смеяться у края платформы, кидая об пол фарфоровую маску и брося в воздух игральный кубик. Он снова и снова упадет на ребро, это признак Весны, отравившей кровь.
Танцевать вальс с Графом, тем единственным, который пишется с большой буквы, - пусть только во сне, на яву все останется потрепанной книгой в зеленой обложке. Жаль, не красная кожа, а только советские 80ые. Впрочем, тебе же все равно, ты слишком давно настолько не влюблялся в книгу?
Умирать и возрождаться, ловить в сеть твоих путей ветер и играть, играть, играть.

Лис, что же ты хочешь, ты же нашел себе объект интереса - смотри, открой шире окно.
Что же ты хочешь?