В полях - весна, лет пятнадцать она кружила бы голову запахами трав, уже наполнивших поля вокруг дома его родителей. Он всегда приходил сюда в это время, за день до того, как над небольшим домом среди трав в человеческий рост вставала полная Луна, перекрывая все, что когда-либо было и когда-либо будет. Когда он переставал быть... собой.

А дом среди полей помнил.. многое. Даже, наверное, слишком многое.
- А это... наш новый дом.
- Правда?
- Да.

- Прости меня, пожалуйста, я не...
- Не надо, мама, я все понимаю.
- Мой мальчик, мой милый мальчик...

- Прошу прощения, миссис, мы хотели прислать сову...
- Ступефай!
- Это так здороваются с друзьями, да?
- Это я очень рад тебя видеть, а ты что подумал?

- А где отец?
- В Мунго. Это...
- Наследственное, да? Все будет хорошо.

- Мама! Не надо, пожалуйста, не...
- Я не могу. Я... мне больно, я ничего не могу сделать, мой мальчик, мой милый невинный мальчик...
- Мама!

Одиночество. Бесконечное одиночество тихого дома среди полей.
Он никогда не приходит сюда больше, чем на три дня и две ночи, и чаще, чем раз в месяц.
Этот дом... остается ЕГО домом.

Простите.