Ты не любишь меня. Я не люблю тебя. Моё сердце не замирает от твоих слов, оно не пропускает удар, и моя речь спокойна.
Моя Амортенция пахнет шиповником, летним дождём и разгореченной кожей. Она никогда не будет моей, она останется символом - золото её волос, лёгкость её улыбки. Наши детские прогулки - быстрее, галопом, на закат, вдвоём. Она чужая жена, и все, что у меня есть - редкий танец, приглашение на чай или пройтись заднему двору во время приёма. И, конечно же, тьма в моем сердце - при взгляде на того, кому она отдана.
Он никогда не будет ее достоин. Чтобы он не сделал - кажется, все-таки никогда.

Твоё сердце отдано мёртвому - его жизнь на моих руках. Искреннему, честному, незапятнанному, другому. Чистому сердцем, грязному кровью, какая - впрочем - разница теперь, он же в могиле. Не будучи фениксом - не возродишься, да и будучи, в общем-то, не всегда. Ты всегда будешь его любить, не так ли? Так, как никогда не полюбишь меня. Так, как никогда не хотела бы никого любить.

Говорят, все в мире побеждает Любовь. Какая она? Как у тебя и твоего мертвеца? Как у меня и моей прекрасной леди? Как у...
Говорят, тот, кто любит, - счастлив. Счастлива ли ты в своей любви? Счастлив ли я в том, что хотел бы назвать любовью? Счастье кажется мне иллюзией, чем-то ярким, красивым, ненужным - таким, как серебряный всполох Патронуса. Не знаю как выглядел бы мой. Не хочу знать.

Что может победить Нелюбовь? Мое сердце полно темноты, в твоем сердце - огонь.
Может ли она быть сильнее, чем сама Смерть? Я не знаю.
Кем мы окажемся друг для друга?
Собой.