Дома объявлено положение "сборы". Сердце хочет прощаться с Городом на какие-то неопределенные сроки, мозг говорит ему, что, детко, ты улетаешь на 10 (еще раз повторяю, по буквам, д-е-с-я-т-ь) дней, а не на полгода.

Зачем-то беру студак, хотя смысла от него никакого - он же не международный документ. И кошелек такой странный, когда в нем нет килограмма мелочи и кучи всяческих карточек "постоянного клиента" (от зоомагазина до "Шоколадницы"). Вообще так странно - я, видимо, слишком привык к Городу и жизни в Городе. Ужасно.

Отобрал часть книг на полет: Пратчетт ("Мор, ученик смерти"), Гамильтон ("Охотница на вампиров"), Платон ("Диалоги"), Лев Гумилев ("Хунну и хунну в Китае"). Наверное, еще возьму французскую готическую прозу. Жаль, дома нет ничего совсем расслабляющего мозг, вроде Донцовой, а то у Майер кирпич и взять его с собой я не могу А у Фрая я не могу читать "Горе господина Гро", потому что перед ним "Ворона на мосту", а ее у меня нет.

Ладно, пойду дальше складывать коробку. Удачи мне, что ли.
Люблю небо и не люблю самолеты.